A minha arte de escrever

A minha arte de escrever não ilustra coisa alguma. É uma frase incompleta, um pensamento solto. Não conta uma história e muito menos possui continuidade.
Há aqueles que se desagradam, que a intitulam sem sentido. Porém, ela é feita para os poucos que a admiram e se ainda assim não houver platéia, continuarei falando minhas bobagens, no escuro, para que eu mesma possa ouvi-las.

Indução da Palavra

Tudo que leio me influência, como se eu pegasse emprestado algumas ideias e torná-las minhas. Não hajo com desrespeito e sim com gratidão por tornar minha vida menos entendiosa, por me mostrar outras vidas, puras faces na qual eu me vislumbro e passo a vivê-la.
Crio meu próprio estilo a partir de tudo e de todos. Nada se cria do nada e eu não seria diferente.
Enquanto eu tiver comigo o dom da palavra, poderei transmitir a quem deseja ouvir, que não muitos, mas agradeço aqueles que o fazem, o que penso, o que sou, o que ouço e no que acredito. As minhas palavras são a minha essência, o que de fato sou. Sem personagens, sem regras, sem a sociedade me impondo formas de agir e falar. Apenas eu e nada mais.

Distante

Que arde no eterno azul.
Pudesse eu copiar o brilho das estrelas? Amai para entendê-lo.
Não te encontro, não te alcanço.
Além do tempo, me leva.

És tu

O teu tom, o teu canto, me ensinou o não dito, o maldito, o significativo. Matou-me a fome do desejo.
Dançou até o cessar e amou. Amou a vida como nenhum outro.
De meus lábios, palavras, trançadas a ti. Assim como meu coração exilado, que só pode entregar-se e amar, amar, amar a ti.

Pretério Mais-Que-Perfeito

O pensamento longe errava até mesmo o vislumbrar do passado. Como uma breve saudade de bela fronte, desprendendo-se no tempo, no balanço da vida. Vida essa, que passeia despreocupada no espaço.
A mentira de uma vida vazia, comtemplada pela inquietude da loucura, que um dia morrerá em paz.